...só mais cinco minutinhos...

Silêncio,

silêncio,

silêncio... 

preciso de silêncio, uma coberta, janelas e cortinas fechadas. Deitar e por um momento me abster de tudo o que contribui para aparecer essa infeliz dor de cabeça. Desentupir a mente, deixar que se esvaiam os pensamentos. Entrar em órbita.

Ruídos baixinhos, 

ainda ouço sons...

Tentar não pensar em nada, esvaziar-se... ser irracional por apenas um momento.

Pronto.

Nenhum barulho.

Ninguém por perto.

Respiração funda...

Estar cara-a-cara consigo, construir as mais belas recordações... abraços, carinhos, troca de olhares, lágrimas.

Escutar... Deus falando baixinho ao meu ouvido, explicando o que por limitação não entendo, renovando forças, dissipando furacões.

Dormir sem me atrever a olhar para o relógio.

Silenciar para colocar os pingos nos is. E quando estiver chegando a hora de falar, espere, só mais cinco minutinhos...

Rompa o silêncio, mas, 

com calma...

Poema perfeito em uma folha rasgada.

É feito instantaneamente, quando alma e coração tem o desejo de por algo pra fora. Suas mãos pegam o primeiro papel que vêm e qualquer coisa que o risque. O título já foi formado, então, é hora de acabar com esse barulho de mosquito.
É tanta palavra, tanta frase, tanta coisa que ta na sua cabeça que não dá-se conta de passar tudo para uma folha. O caderno da faculdade e uma caneta bic azul foram o alvo, que horas mais cedo foram usados, um para preencher uma ficha cadastral e outro apenas para apoio.
Detalhados fatos imperceptíveis que diariamente acontecem... 
Fala-se que o poema perfeito é aquele que menciona seu sentimento momentâneo; basta estar escrito o que se quer ler com dramatismo e excelência, e pronto! Como um rápido milagre da vida para a morte e da morte para a vida, descobre-se o autor preferido...
até o sentimento mudar.
A propósito, fatos imperceptíveis que diariamente acontecem só escritores percebem. Quem algum dia percebeu e não registrou, desprezou a vida. Melhor que ter olhos é ter visão. Melhor que ter boca é falar. Melhor que ter mãos é fazer. 
E o melhor da vida é declamar um poema perfeito, feito em uma folha rasgada.


( Denyria Plácido )